Ironia

Non mi hai mai citato Frost
                  forse nemmeno lo conosci.
Non ti ho mai sentito declamare Shakespeare ad alta voce
                  del resto non potrei farlo neanche io.
Non sei uno da Classici.

Comunque

Se dovessi chiederti qualche passaggio
                  preso da Bolano sapresti solo pronunciare
                                    qualche frase balbettata o riformuleresti
                                                     un concetto sentito in qualche recensione su YouTube.
Per non parlare del nome di qualche autrice.
                  Non sapresti nominarne una sola.

Casseresti la discussione
                  con un commento ironico sulla vita di uno scrittore morto.
Non mi lasceresti nulla e io non ti chiederei altro
                  abbozzerei un sorriso e abbasserei lo sguardo, complice.

Perché se non conformi alle parole altrui
                  mai pronunciate
                  solo scritte o
                  intercalate da una battuta
Non sapremmo parlare di libri.

Potremmo scriverci sopra un saggio, chiaro
                  è già stato fatto
                  si farà ancora.
Ma tutto si perderebbe in un commento
                  apprezzato con un tocco distratto.

È l’ironia che spiana il senso delle parole.
Con l’ironia ergiamo muri per nascondere
                  la nostra ignoranza
L’ironia che stucca e livella
                  le crepe della fragile.
È l’ironia che copre i momenti
                  in cui, scollati, percepiamo il singolare.

Potrei decidere allora di cambiare argomento
                  e vedere come ce la caveremmo entrambi.
Ti chiederei della situazione politica in Gran Bretagna,  
                  delle tue opinioni a riguardo.
Ma al cedimento dei tuoi occhi,
                  al terrorizzato tremolio delle pupille,
                  riconoscerei la nostra
                  reciproca inconsistenza:

Quella di non conoscere nulla a fondo.